Ayer (bueno, ya antes de ayer por la hora que es… total, el martes) fue mi cumpleaños. 11 años en cada cabeza sumo ya. Y estuve casi huyendo de la edad. Por la mañana estuve en Tarragona, mis padres se acercaron precisamente por esto del aniversario, y estuvimos allí desde el domingo. El martes sobre las 14.00 cogí el tren para Barcelona. Aquí estuve hasta la noche, que cogimos otro para Sitges. Al Carnaval.

Hasta la bola el tren, por cierto. Ni que fuese el de Venecia.

Y oye, no estuvo mal. La Rua es la cabalgata de carrozas que desfila por las calles del pueblo, al estilo de la imagen que todos tenemos del Carnaval de Río de Janeiro, pero mucho más cutre modesto. Y con gente de todo tipo. Gays, heteros, travestis, jóvenes, mayores… un poco de todo… y tías buenas. Y tías buenas que bailaban conmigo (este va a ser uno de los enlaces que más clicks se lleve…).

Después de la Rua, la fiesta se trasladaba a la playa, a las calles de alrededores y a los pubs… aunque tiene delito ir al carnaval y meterte en un pub… más o menos que el mismo que teníamos nosotros jugando al volley-playa y al frisbee a las cuatro de la mañana.

Los planes (no definitivos) para próximos carnavales son: 2009 en Cádiz y 2010 en Colonia.

Tengo yo un colega, de esos que de vez en cuando empieza un post diciendo “Tengo yo un colega…“, que es un cabronazo. Así. Con todas (nueve) las letras.

El tío es un poeta que para ganarse la vida trabaja en algo mucho más simple que la poesía, y también mejor remunerado. Y el tío, que sabe que a mí me gusta la buena poesía, y que lo mismo leo a Bukowski que a José Etxailarena, igual a Benedetti que a Manolillo Chinato, coge y me manda un mensaje y me dice que hasta que yo no publique algo mío en el blog, no va a hacerlo él. Yo, que de cada seis palabras que escribo, tacho siete.

Y me pone a mí entre la pluma y la pared. Y como a mí las paredes solo me gustan para colgar recortes de periódico, elijo la pluma. Y el cubata. Y como ya le he dicho a una amiga (sin que ella lo sepa todavía),
con la pluma en la diestra
y un cubata en la siniestra,
me enfrento a un papel en blanco,
a un folio desafiante
que me mira furioso,
retándome a mancharlo
con trazos vacilantes
que hablen de despojos.

Pero, amigo (y esto también va con todas las letras, cinco, que valen más que nueve), este post es para decirte, entre otras cosas, que he actualizado mi lista de deseos, añadiendo uno que está al final, porque todo lo bueno siempre llega al final. Si quieres leer algo mío en el blog, vas a tener que esperar al menos una semana (putos exámenes), porque todo lo que yo escribo es bueno, y lo bueno siempre llega al final.

¿Sabes por qué no te puedes reir cuando ves a Agustín en una bici? Porque puede ser la tuya.

Frase original de Itziar, rescatada de mi anterior blog.

• El miércoles me escapé a Zaragoza, para volver el jueves. Ya escribiré en detalle, pero de momento basta decir que es absolutamente una ciudad pre-expo.
• Si Dios existe, seguramente se apellide Benedetti y sea uruguayo.
• Creo que he encontrado un buen sitio donde ir a leer en Barcelona. No sustituirá a la Plaza de España (de Sevilla, por supuesto), el Alcázar o la Plaza del Triunfo.
• Me revienta cuando la gente me pregunta cosas que ya sabe para saber si miento.
• El amor es la puta de los deseos.

El sábado tuvimos el primer problema relacionado con la delincuencia en Barcelona (y contra todo pronóstico, nosotros no éramos los causantes).

Después de estar en Marina hasta las 4.00 más o menos, cogimos el metro en dirección a Vila Olímpica, para ir a los pubs de por allí que cerraban más tarde (y que, por cierto, menuda basura). Entramos en uno como otro cualquiera y, al salir, a mi compañera de piso le habían robado la chaqueta con el móvil, las llaves de casa, el dni y dinero entre otras cosas.

Después de estar un rato buscando (el móvil seguía encendido y daba tono, pero colgaban y a veces tardaban un poco), pusimos camino al metro y en esas estamos cuando vemos que tres tíos están robándole a un guiri. Estaba to mamao y nos dijo que solamente le quitaron dinero y no le habían pegado (aunque él estaba tirado en el suelo y los otros tres encima suya)… Nos dijo que no hacía falta que llamáramos a la policía, así que volvimos a ponernos camino del metro.

Al entrar en la boca de metro, vemos que se encaran dos personas, y una de ellas incluso se quita el cinturón y lo agarra dejando la hebilla libre. Mucha palabrería y un par de personas mediando después, se tranquilizó la cosa (los seguratas del metro no hicieron absolutamente nada).

Hasta ahora no había tenido ningún problema de este tipo en Barcelona, pero todo llega.

PD: a pesar de que en Vila Olímpica la inmensa mayoría eran inmigrantes (latinoamericanos o marroquíes) la persona que robó a mi compañera de piso era española (y mujer). Los tres que robaron al guiri tenían pinta de marroquíes. Los dos que se encararon parecían marroquí (el que menos problemas daba) y español (el que se quitó el cinturón).

Sólo llevo aquí unos días, de hecho sólo he bajado a Barcelona dos días, pero ya he podido comprobar algunas cosas, algunas son sabiduría popular, pero otras no se conocen tanto…

Esto simplemente son las primerísimas impresiones de una andaluz en Barcelona.

• Barcelona es cara. En casi todos los aspectos. Un menú en la cafetería de la universidad (la UB) vale 6 euros. En Sevilla, 3.50. Y aquí no ponen más comida.
• Hace bastante calor. Incluso cuando no hace demasiado, su cercanía al mar hace que lo sientas más. Supongo que con el frío pasará lo mismo. Es lo que tiene la humedad. Bienvenidos al maravilloso mundo del clima mediterráneo.
• No es fácil colarse en el metro, aunque habrá que seguir estudiándolo. Esperemos que esto cambie.
• No hay tanto problema con el idioma como los anti-catalanistas intentan hacer creer. Por lo general, si te hablan en catalán y tú contestas en castellano, o simplemente les dices que no entiendes / hablas catalán, te hablan en castellano.
• En la UPC no sobran las mujeres. Y menos las Erasmus. Lo que parece es que algunas sobraban en sus países de origen y las han mandado para acá. Cabrones.
• Es preferible que diecisiete chinos te pellizquen los pezones con tenazas ardiendo, que un atasco en la Ronda de Dalt de Barcelona a las 8.30 de la mañana. Hoy he entendido (y compadecido) a los que viven en el Aljarafe y trabajan en Sevilla.

Más adelante, más impresiones.