A ruta del·lo Squalo es el nombre de nuestro viaje de Semana Santa, una mezcla de varios idiomas que traducido al castellano vendría a significar “La ruta del tiburón” (que es como se llamaba el coche).

Finalmente los tiburones éramos siete, cuatro italianos (Carlo, Pepe, Andrea y Gabriel), un portugués (Hélder), un argentino (César) y yo, aunque en la primera etapa se nos unió Eloisa (Italia), y a medio camino Morgane y Lucile (Francia).

Eso sí, como estamos colgaos, antes de salir de viaje hicimos una fiestecilla. El resultado fue que, habiendo quedado a las 10.00 en la oficina de alquiler del coche, y teniendo que levantarnos a las 9.00, Hélder y yo nos fuimos a dormir pasadas las 6.00. Con dos cojones. Y yo encima acompañado, aunque todavía no sé si para bien o para mal.

1. Etapa 1: 15 de marzo, Barcelona - Valencia
   Obviamente llegamos tarde a la oficina pero se había retrasado la cosa, así que no pasó nada. Sobre las 11.30 o las 12.00 cogimos al tiburón, cargamos equipaje y carretera. Entre atascos (operación salida), problemas con el coche, etc… nos plantamos en Almussafes en torno a las 18.00. Aparcamos el tiburón, llenamos las cantimploras y cogimos el tren para Valencia. Nos dio tiempo de dar aproximadamente un cuarto de vuelta por la ciudad, esto es, ver la Catedral y los alrededores y poco más. Empezamos a darle al tema en la Plaza de la Reina y de allí para un concierto que estaban haciendo en los campos del antiguo cauce del río. A seguir con el tema, claro. Castillo de fuegos, verbena y pa casa.
2. Etapa 2: 16 de marzo, Valencia - Toledo
   Nos despertamos ya habituados al horario europeo. A las 15.00. Europeos borrachos, claro. Un buen tentempié pa desayunar, recoger la casa, y a comer paella a Cullera. Claro, que si nos estábamos levantando a las 15.00, hasta las 18.00 no empezamos a comer. Teniendo que estar a las 19.00 en Toledo… la cosa no olía bien. Llegamos a Toledo sobre las 23.30, la zorra de la casa rural no nos quiso atender y tuvimos que buscar otro hostal. Tres afortunados durmimos en camas (aquí un servidor en cama de matrimonio) y los cuatro italianos intentaron dormir en el coche. Unos nos duchamos como reyes, y otros en un polideportivo.
3. Etapa 3: 17 de marzo, Toledo - Salamanca
   Visita turística por la ciudad, viendo desde el monasterio de San Juan de los Reyes por dentro hasta el Alcázar por fuera (cerrado por obras). Sinagoga, calles típicas, cervecita, bocatas, Catedral, ayuntamiento, vino, más cervecitas… y carretera hacia Salamanca. Llegamos al albergue y nos abrieron una sala para que cenásemos. Es más, incluso nos abrieron la cocina para usar el microondas. Y nosotros, que si nos dan la mano cogemos el brazo y parte de la pierna, después de cenar, drinking game y de fiesta al centro. A la vuelta, durmimos seis en una habitación para cinco.
4. Etapa 4: 18 de marzo, Salamanca
   Nos gustó la fiesta en Salamanca así que decidimos repetir. Durante el día visita a la ciudad, super guapa por cierto. Ha respetado muchísimo más su historia que la mayoría de las ciudades en España y eso se nota. Y se agradece. Catedrales, Universidad, Plaza Mayor… y luego más fiesta. Pero esta vez al volver al albergue nos trincaron, y si no llamaron a la policía fue por poco.
5. Etapa 5: 19 de marzo, Salamanca - Segovia - Valladolid
   Salimos más o menos temprano para Segovia, queríamos ver la ciudad antes de llegar a Valladolid, así que planificamos llegar pronto. El problema es seguir las indicaciones de la carretera al revés, preguntar en el peaje cuánto queda para Segovia y que nos digan que vamos en dirección contraria. Ole ahí. Al final llegamos, visita al Alcázar que merece la pena aunque solo sea por fuera por la espectacularidad de su construcción y su situación. Si se tiene tiempo, por dentro también merece mucho la pena, Museo de artillería y Torre del Homenaje incluidos. Paseo hasta el centro, Catedral, Acueducto y carretera para Valladolid.

Continuará… (como las malas películas)

Próximamente fotos y videos

Cago’n la puta. Que no tiene nada que ver con los viajes, pero es una expresión muy de mi tierra.

Resulta que estoy siempre buscando nuevos destinos que visitar, nuevas calles en las que perderme, y cuando lo hago, después no lo cuento por aquí… ¿cómo voy a daros envidia entonces?

Tengo pendiente escribir aquí sobre prácticamente todos los viajes que he hecho (que no son muchos, la verdad) desde verano. Girona, Zaragoza, Córdoba y Tarragona. Londres sí lo comenté.

Y tengo que empezar a seleccionar destinos para lo que me queda en Barcelona… con lo bien que como me ha ido la universidad, este cuatrimestre tendré que currármelo a jierro, que es otra expresión mú d’allí.

Echando cuentas… hasta julio incluído, ok. Me quedan aquí cinco meses y medio.

Planes ya dibujados:
• Madrid, el 7, 8 y 9 de marzo
• Valencia - ¿Madrid? - Valladolid - Salamanca - Oviedo - Bilbao - San Sebastián - Pamplona. En Semana Santa.
• Cádiz, Córdoba, Málaga y Granada. Todas con origen y destino en Sevilla. Durante la Feria de Abril (del 7 al 13)

Planes en el aire:
• Belfast
• Burgos (me debes una invitación, compadre)
• La Rioja
• ¡Andorra, joder!
• Marsella y alrededores (también me debe Ana una invitación)

Para el año que viene dejaremos, por ejemplo, Polonia. Y todo lo que se ponga por delante.

Este es, en principio, el plan de ruta que tenemos previsto para el viaje de semana santa, aunque es posible que haya cambios, para pasar por Oviedo camino de Bilbao, y para intentar retrasar la llegada a Valencia y ver las fallas.

Nos vamos a pegar unos 11 ó 12 días con una van recorriendo la mitad norte de España siete colgaos: cuatro italianos, un alemán, un portugués y yo.

Y en abril se huele otra de este estilo por Andalucía.

¿Recomendaciones?

• El miércoles me escapé a Zaragoza, para volver el jueves. Ya escribiré en detalle, pero de momento basta decir que es absolutamente una ciudad pre-expo.
• Si Dios existe, seguramente se apellide Benedetti y sea uruguayo.
• Creo que he encontrado un buen sitio donde ir a leer en Barcelona. No sustituirá a la Plaza de España (de Sevilla, por supuesto), el Alcázar o la Plaza del Triunfo.
• Me revienta cuando la gente me pregunta cosas que ya sabe para saber si miento.
• El amor es la puta de los deseos.

Estos últimos días he estado moviéndome bastante de aquí p’allá. Entre el pasado fin de semana, que estuvimos unos colegas entre Albons y L’Escala [catalán] en casa de mi compañera de piso, y el anterior, que estuvo en Barcelona mi madre haciéndome una visita (y trayéndome comida casera, un gesto que nunca olvidaré…), y estuvimos dando vueltas por Las Ramblas, Ciutat Vella, y viendo Casa Milà y Casa Batlló (que se merece un post aparte), de Gaudí… el miércoles me escapé a Londres.

Londres es una ciudad que nunca me había llamado especialmente la atención, y sin embargo cuando mi compañera de piso me dijo que actuaba allí su grupo favorito, y que el vuelo costaba 20 euros ida y vuelta, le dije que nos íbamos para allá del tirón. Nosotros poníamos el dinero, y Ryanair los aviones.

El problema era que el concierto era el miércoles, y yo el viernes tenía un examen, así que la cosa iba a ser rapidita (lo que viene siendo un aquí te pillo, aquí te mato asexual. El martes por la noche fuimos cap a Flaçà (Girona) y de allí a Albons, donde apenas durmimos una hora, y a las 4.45 nos fuimos hacia el aeropuerto de Girona, para aterrizar en el aeropuerto de Stansted a las 7.30, y llegar a Londres capital a las 9.00.

Londres es una ciudad impresionante, muy guapa. Es muy capitalina, casi más exagerado que Madrid, con banderas del Reino Unido por todos lados, montones de edificios gubernamentales…

Íbamos a estar en Londres solo unas cuantas horas, así que había que ir a carajo sacao. Primero la Torre de Londres y el Puente de la Torre, y de ahí a la catedral, que debido a las prisas (y al hambre) de mi querida compañera de piso, solo pudimos ver por fuera.

Después estuvimos un rato paseando por la ciudad sin fijarnos muy bien por dónde, nos metimos en un kebab “baratito” a comprar algo de comer, y como hacía más frío que alicatando iglúes, nos lo comimos en una estación de metro, que si no es de lo mejor de la ciudad, es porque la ciudad es la polla. No sé si suele sufrir averías frecuentemente, pero aparte de que pasaba prácticamente cada minuto, los trenes del metro de Londres son más que cómodos.

Hay poco que contar de Londres que no se sepa por casi todos, aunque uno de los mitos se me derrumbó al verlo (por fuera, claro), aunque un amigo que vive allí ya me había avisado: Buckingham Palace no impresiona. El mito que no se derrumbó fue el de ser una ciudad cara. 2 libras el billete sencillo de metro. Montones de taxis en cualquier calle del centro de la ciudad (Westminster fue la zona que más visitamos), aunque muy variaditos: de colores, con burbujas, con fotos del Taj Mahal, café… el típico taxi-cab ha cambiado por fuera, y apenas los hay completamente negros, pero siguen siendo casi todos del mismo modelo.

Y paseando de un sitio a otro, estuvimos visitando Leicester Square, Picadilly Circus, Trafalgar Square, Covent Garden Market… cada lugar muy diferente y todos muy guapos, sí, pero si hay un sitio que por sí solo merezca una visita a la ciudad, es el Big Ben.

El Big Ben es la polla. Y no por su tamaño, por sus campanadas, por lo cuidado que está o por su entorno; más bien es por todo a la vez. En cierta manera, el conjunto del Big Ben, el Parlamento y el Támesis me recordaba a la Giralda, la Catedral y el Guadalquivir, en Sevilla, y me resultó muy curioso, porque nunca he visto esa imagen realmente (el Arenal tapa la Catedral desde la otra orilla del río).

Me tiré alrededor de una hora simplemente observando el Big Ben y el Parlamento, cruzando el puente varias veces para verlo desde cerca y desde lejos, desde la izquierda y desde la derecha, desde fuera y desde fuera (no me quiero ni imaginar cuánto valdría la visita… la visita a la Torre de Londres eran 24 euros).

Total, que desde luego no me arrepiento ni a pesar del resfriado con el que volví de premio. Y además pude ayudar a Robí a cumplir el sueño de su vida (ya he hecho mi buena acción), ver en directo a su grupo favorito.

Para volver, autobús hacia el aeropuerto a las 3.00 y avión a las 8.00 (hora local), así que aproveché y me eché unas cuantas siestecitas, entre noche y mañana, en la parada del autobús, en el autobús, en el aeropuerto, en el avión, en el tren para Barcelona, en el metro hacia la universidad… en clase de catalán…

Al fin llegué de nuevo a casa después de tres semanas fuera, bastante moviditas las tres, aprendiendo bastantes cosas y desparramando muchas otras.

En Caparica estuvo bastante currado, conocí a un montón de gente de puta madre y fue una lástima tener que volverme antes que los demás, pero aunque estuviera menos tiempo mereció mucho la pena. Aprendiendo un poco de cabullería, montando un mochilero de primerísima calidad, e incluso aprendiendo a hacer un perrito con un globo.

En Canarias, entre fiesta y fiesta, aprendí lo que son 40.5 grados a las doce y media de la noche (también llamado siroco), lo que significa mover un dedo si no quieres vivir entre mierda, y lo que es un auténtico paraíso de mujeres. ¡Vivan los bikinis con tanga!

Ahora lo que me queda son tres semanitas en la playa, pero estudiando como un mamón, y el 29 de agosto subo por fin a Barcelona, a ver qué me depara la vida.