“Quizá en un futuro nos volvamos a encontrar. Dejémosle ese trabajo al destino.”

El problema es que el destino no existe. Así que, o en el futuro tú me buscas, o no cuentes con que vas a volver a saber de mí. Claro, la cuestión es que me vas a buscar. Como siempre. Y tú lo llamarás destino. ¿Fue también el destino el culpable de que me dejaras para cuidarle?

Sí. Soy rencoroso. Perdono pero no olvido. Es mejor que olvidar pero no perdonar.

Y lo peor de todo es que volverás por aquí a leer esto. Y te molestará, claro, normal que te moleste. Lo estoy haciendo a propósito para ayudarte (no, nadie me ha pedido que lo haga, soy así de bueno así de tonto así de bueno) a cumplir tu propuesta. Tu decisión de que no exista ningún tipo de contacto entre nosotros mientras tengas novio. Porque el hecho de que no vayamos a volver a tener ningún tipo de conversación no significa que no vaya a existir ningún tipo de contacto. Leer este blog es un tipo de contacto. Por eso escribo esto, para que te moleste si lo lees y no vuelvas por aquí, para ayudarte a cumplir tu propuesta.

A pesar de que tomaste la decisión unilateralmente, me parece un acierto. Podías haber tenido ideas así cuando estabas conmigo. Es más, no me parece un acierto: lo es. Y sé que lo es porque le entiendo a él, porque antes yo era él, y había otro él cuando estaba yo. Espero que seas firme en tu decisión, y que si esto no te molesta, sea porque he perdido una lectora en el blog. Si vuelves a leer este blog, espero que te moleste. Por vuestro bien. Porque él no tiene culpa de nada (bueno, quién sabe en realidad…)

Lástima que le engañes. Iba a decir que me jode que siempre sea yo el malo de la película (como si tú no iniciases conversaciones o como si de noche los coches no fuesen al río), incluso cuando ya no estamos juntos, pero la verdad es que no me jode. De hecho me la sopla. Si el cargar yo con la culpa de todo a ojos de otros te ayuda, bienvenido sea. Si te perjudica, bienvenido sea. Ya te digo, me la sopla.

Ala, a cuidarse.

Si será por ranas…

En el último post que escribí, hablaba de que mi compadre Capi me había animado a publicar en el blog algunas rimas escritas por mí.

A raiz de aquello (a raiz de todas las poesías que le he visto publicar en su ciudad de ranas, realmente) se me pasó por la cabeza la idea de hacer algo útil con mis manos. Algo que no solo disfrutase yo, quiero decir. Escribir y publicar lo que escribo. Si algún día escribiese un poemario, me gustaría que fuese con Joaquín Sabina… si es que a Óscar Valcárcel no le hace la idea. Y le hizo. A la primera, la vencida.

Yo no iba a empezar hasta que acabasen los exámenes, pero hay promesas que nacen para ser rotas.

Pa los tuyos, compadre. Pa que nos cierren las puertas del averno por gamberros.

Profano paraíso

Tirado en una cuneta pisoteo las estrellas,
me lío y me fumo la victoria de la batalla:
una guerra entre las sábanas más bellas
de un hostal fuera de las afueras.

Este duermevela con cirios despiertos
revela la rebelión de los amores descontentos
donde me busco y me encuentro
si no me engañas (te lo ruego).

Me esnifo una dosis de amor a tu espalda,
te araño bajo la falda mientras te grito al oido
susurros prohibidos de ilusiones olvidadas,
porque ahora somos nada y mañana seré todo.

Arkaninger Feizas. Enero 2008

Tengo yo un colega, de esos que de vez en cuando empieza un post diciendo “Tengo yo un colega…“, que es un cabronazo. Así. Con todas (nueve) las letras.

El tío es un poeta que para ganarse la vida trabaja en algo mucho más simple que la poesía, y también mejor remunerado. Y el tío, que sabe que a mí me gusta la buena poesía, y que lo mismo leo a Bukowski que a José Etxailarena, igual a Benedetti que a Manolillo Chinato, coge y me manda un mensaje y me dice que hasta que yo no publique algo mío en el blog, no va a hacerlo él. Yo, que de cada seis palabras que escribo, tacho siete.

Y me pone a mí entre la pluma y la pared. Y como a mí las paredes solo me gustan para colgar recortes de periódico, elijo la pluma. Y el cubata. Y como ya le he dicho a una amiga (sin que ella lo sepa todavía),
con la pluma en la diestra
y un cubata en la siniestra,
me enfrento a un papel en blanco,
a un folio desafiante
que me mira furioso,
retándome a mancharlo
con trazos vacilantes
que hablen de despojos.

Pero, amigo (y esto también va con todas las letras, cinco, que valen más que nueve), este post es para decirte, entre otras cosas, que he actualizado mi lista de deseos, añadiendo uno que está al final, porque todo lo bueno siempre llega al final. Si quieres leer algo mío en el blog, vas a tener que esperar al menos una semana (putos exámenes), porque todo lo que yo escribo es bueno, y lo bueno siempre llega al final.

No sé qué está pasando aquí, si es que se han alineado los planetas, si se acerca el día del juicio final, o si es que a Marujita Díaz le ha vuelto la regla, pero el caso es que últimamente a la gente le ha dado por volcar en mí sus secretos.

Líos, cuernos, secretos laborales, personales… y todos me dicen lo mismo: “te lo cuento porque sé que en ti sí se puede confiar”… ¿perdón?

No sé si es que tengo cara de buena gente o si es que soy el único que pasaba por allí en ese momento, pero a veces sé más cosas de las que me gustaría saber.

Y es que esto plantea un dilema: ¿merece la pena que la gente te cuente sus secretos?

• Ventajas
  1. Te hace conocer mejor a la gente. Así, por un lado, sabes si la persona que creías que realmente merecía la pena, es capaz de ponerle los cuernos a su pareja (y por ende, de traicionar a cualquier persona), y por otro lado, confirmas que quien tú creías que era un crack, realmente lo es.
  2. Te hace sentir ¿querido? apreciado. Bien, realmente no le cuentas tus secretos a la primera persona que te encuentras por la calle… más que nada porque a esa persona no le importa una mierda, va a pasar de ti y lo sabes.
• Desventajas
  1. Te carga de responsabilidad. Tienes que tener cuidado con las cosas que dices cuando hay ciertas personas delante. A la primera que se te escape, marrón que te buscas. Por parte del que se entera, y por parte de que te lo contó. Al carajo. Pelearos entre vosotros que sois los que la habéis cagado.
  2. Te roba tu bien más preciado: tu libertad ¿Qué es eso de no poder decirle a una persona lo que realmente piensas, porque otro te lo ha pedido?

Lo mejor y lo peor es que esto suele pasar sin yo preguntar nada, la gente simplemente dice: “oye, te voy a contar una, que sé que en ti se puede confiar, pero no se la cuentes a nadie”, me quitas libertad sin que yo te de permiso, pero si yo te preguntase, no me harías sentir tan apreciado… así que, por todo esto, gracias, malditos cabrones, a todos los que confiais en mí.

El sábado tuvimos el primer problema relacionado con la delincuencia en Barcelona (y contra todo pronóstico, nosotros no éramos los causantes).

Después de estar en Marina hasta las 4.00 más o menos, cogimos el metro en dirección a Vila Olímpica, para ir a los pubs de por allí que cerraban más tarde (y que, por cierto, menuda basura). Entramos en uno como otro cualquiera y, al salir, a mi compañera de piso le habían robado la chaqueta con el móvil, las llaves de casa, el dni y dinero entre otras cosas.

Después de estar un rato buscando (el móvil seguía encendido y daba tono, pero colgaban y a veces tardaban un poco), pusimos camino al metro y en esas estamos cuando vemos que tres tíos están robándole a un guiri. Estaba to mamao y nos dijo que solamente le quitaron dinero y no le habían pegado (aunque él estaba tirado en el suelo y los otros tres encima suya)… Nos dijo que no hacía falta que llamáramos a la policía, así que volvimos a ponernos camino del metro.

Al entrar en la boca de metro, vemos que se encaran dos personas, y una de ellas incluso se quita el cinturón y lo agarra dejando la hebilla libre. Mucha palabrería y un par de personas mediando después, se tranquilizó la cosa (los seguratas del metro no hicieron absolutamente nada).

Hasta ahora no había tenido ningún problema de este tipo en Barcelona, pero todo llega.

PD: a pesar de que en Vila Olímpica la inmensa mayoría eran inmigrantes (latinoamericanos o marroquíes) la persona que robó a mi compañera de piso era española (y mujer). Los tres que robaron al guiri tenían pinta de marroquíes. Los dos que se encararon parecían marroquí (el que menos problemas daba) y español (el que se quitó el cinturón).

Al fin llegué de nuevo a casa después de tres semanas fuera, bastante moviditas las tres, aprendiendo bastantes cosas y desparramando muchas otras.

En Caparica estuvo bastante currado, conocí a un montón de gente de puta madre y fue una lástima tener que volverme antes que los demás, pero aunque estuviera menos tiempo mereció mucho la pena. Aprendiendo un poco de cabullería, montando un mochilero de primerísima calidad, e incluso aprendiendo a hacer un perrito con un globo.

En Canarias, entre fiesta y fiesta, aprendí lo que son 40.5 grados a las doce y media de la noche (también llamado siroco), lo que significa mover un dedo si no quieres vivir entre mierda, y lo que es un auténtico paraíso de mujeres. ¡Vivan los bikinis con tanga!

Ahora lo que me queda son tres semanitas en la playa, pero estudiando como un mamón, y el 29 de agosto subo por fin a Barcelona, a ver qué me depara la vida.